¿Qué madre es la que duelo? ¿La que duele? ¿Cuál duele?
Siento que ya no es tarde para el reencuentro. Para el recuento
del silencio y de las cosas. Gracias Foucault.
Ella se le llevó. Se me llevó todas las palabras.
Y yo me atraqué. Me Atraqueé.
De silencios. De alcohol. De comida. De besos que nunca
pero nunca fueron tuyos, madre.
Pero ya es tiempo de dejar de desgarrarse.
La autocompasión es una infame y putrefacta manera
de aprender a mirar. Y de cegarse.
Hacen falta kilómetros de arrastre para entender
a qué sabe el polvo del olvido.
SEG2022013
